无题
没有情绪,静静地站在窗前,静静的喝着清茶,静静的听一首老歌,静静地想着流淌在岁月中的往事----
有多少人能明白自己想要的是什么?又有多少人能活成自己想要的样子?白日里的嬉笑怒骂,努力的让自己充实精彩,不过是向旁人证实自己不是一个的驱壳。
就像一场盛世烟花,燃烧,然后狠狠的坠落。那一刻的绚烂,有几人能将你收藏记忆?你,不过是一个路人,行走在别人的时光里。倔强的把自己走成一种习惯,走成了只能感动自己的短剧。
反反复复的写着同一段文字,写了删,删了写,却如何都写不出自己想要的结局。一个人,静静地伫立在窗前,任凭记忆在斑驳的阡陌蜿蜒前行。一种莫名的,在灯火阑珊处悄然而至。那个街角,那袂青衫,那被夜风吹落了一地的黄叶----是你走进了我的梦?还是我依旧迷失在你的世界?也许是梦太遥远,我终究是跑不到你在的终点。于是,我选择远远地站在那里,看你哭,看你笑,看你淡淡的度过每一个日夜,然后渐渐老去---我讨厌做一个看客,却无奈在飘摇的流年中清醒的观看着你一路走过的片段,而每段的主角都不是我。
如果可以,我宁愿做一个涂满油彩的戏子,去演绎别人的故事。不怨不伤,不追寻什么,不等待什么。现成的,注定的结局。流着别人的眼泪,感叹别人的人生----我是我,我又不是我,我精彩了别人的一生,成全了自己的往事。不懂吗?你不必懂,我懂足矣!
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